Vida Sana
Mi padre era el vicealmirante James Stockdale, un aviador naval. Durante la guerra de Vietnam, fue el prisionero de guerra de mayor rango de la Marina (en inglés) en el tristemente célebre Hanoi Hilton. Entre 1965 y 1973, los norvietnamitas lo torturaron, deshumanizaron y aislaron de maneras incomprensibles.
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El día que regresó a casa fue quizá el más feliz de mi vida. Tenía 18 años y no lo había visto desde los 11. No obstante, el trauma y la angustia de esos siete años de mi juventud cobraron un precio que solo he podido afrontar ahora que tengo casi setenta años.
Me favoreció la suerte. En el 2016, un año después de que falleciera mi madre, recibí por fin una copia de su diario, que se había perdido entre la confusión de papeles en el ático. Y en la parte superior de la primera página, en la letra cursiva característica de mamá, estaban las palabras: "Escrito como si me dirigiera a nuestros cuatro chicos".
Ver su voz levantarse de la página me calmó, y su diario me ayudó a replegar mis defensas por primera vez y reconstruir mi historia de niño que creció en un mundo que apenas comprendía, incluso cuando me vi inmerso en circunstancias monumentales.
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Antes de eso, nunca pensé que podría profundizar emocionalmente lo suficiente como para descifrar esa época de mi vida. Parecía que las defensas que había erigido para protegerme de los dolores de mi pasado sólo me permitían ver fragmentos de mi historia.
Sentí como si ella estuviera sentada en la habitación junto a mí, describiendo cómo afrontamos los primeros siete meses después de que declararan desaparecido a papá.
Escribió sobre sus frustraciones con la “política de silencio” del Gobierno que, al principio de la guerra, ordenaba a las familias en nuestra situación que no hablaran de sus circunstancias con nadie, y desde luego nunca con la prensa. Describió cómo asumí el papel de hermano mayor al cuidar de mis dos hermanos pequeños después de que nuestro hermano mayor se fuera al internado.
En enero de 1973, cursaba el último año en South Kent School, en Connecticut, y estaba cenando cuando un amigo me dijo que había una llamada telefónica para mí. Era mi madre, Sybil Stockdale (en inglés), desde Coronado, California.
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